Vor sechs Jahren war ich zuletzt hier.
Nur ganz kurz.
Damals war zu Hause bei uns jemand krank geworden.
Und deshalb wollte und konnte ich nicht bleiben.

Sie ist die ganzen sechs Jahre hier gewesen.
Damals haben wir uns nur ganz kurz gesprochen.
Ich hatte ihr erzählt, warum ich fahre.
Sonst nichts.
Höchstens zwei Minuten.

Heute sehen wir uns wieder.
Nach einer Weile fragt sie:
„Wie ging es weiter? Wie ist es jetzt?“

Ich hätte ihren Namen nicht mehr sagen können.
Sie hat an uns gedacht.

Immerhin fällt mir ein, was sie damals zum Abschied gesagt hat:
„Wir werden uns sicher wiedersehen.“

Ich bin an einer Mauer entlang gegangen.
Ein Stein war herausgebrochen.
Er lag oben auf der Mauer.

Jemand muss ihn gesehen und aufgehoben haben.
Nicht liegen gelassen. Oder weggekickt.

Sie oder auch er hatten wohl nicht das Zeug, die Sache zu reparieren.
Das wird jemand anders tun müssen.
Oder auch nicht.

Aber den Stein hat er aufgehoben. Oder auch sie.

Und ich?
Mit blieb nichts zu tun.
Ich hab mich gefreut.
Über den, der sich gebückt.

(Bild: Siaron James, Flickr Creative Commons)